2 octobre 2007
Matin d’automne, de pleine lumière et de givre.
Dehors les bruits résonnent. Une brume légère flotte sur la campagne. Très haut dans le ciel passent les grues. Leur cri rauque perce le silence. Nous ne retiendrons de nos vies que des épiphanies. Le reste mourra. M’envoler à mon tour, suivre la route...